O dia em que vimos começar uma guerra

Não é todo dia que se vê, ao vivo e a cores, a inauguração de uma guerra entre dois grandes países que, uma vez desencadeada, gerou muito ódio, mortes estúpidas de ambos os lados, batalhas aéreas e afundamentos de navios nos mares gelados do Atlântico Sul. O começo de tudo isso vimos da janela de nossa casa no dia 21 de abril de 1982, aproximadamente ao meio-dia, em Ponta Grossa, Paraná, onde morávamos.

A frota britânica descia o Atlântico Sul disposta a retomar as ilhas Malvinas-Falkland, em poder dos argentinos. Naquele dia, os ingleses estavam no meio do Oceano Atlântico, na altura do litoral do Paraná, numa posição incômoda porque a partir de então entravam numa zona exposta ao alcance do inimigo. A aviação argentina agora poderia mandar um avião ao encontro da frota e voltar sem reabastecimento. Foi o que aconteceu: um Boeing 707 comercial da Aerolineas Argentinas, adaptado para espionagem com sensores e equipamentos especiais, foi mandado da Argentina em voo baixo – a poucos metros do nível do mar – para evitar os radares ingleses. Chegou aproximadamente a vinte quilômetros do porta-aviões Hermes, que capitaneava a esquadra. Nessa posição, os ingleses detectaram o inimigo. O tenente Simon Hargreaves, que estava de plantão no navio, levantou voo no seu caça Harrier e prontamente iniciou uma perseguição aérea ao avião argentino. ‘Chegamos a quase encostar nossas asas’, comentou mais tarde pela mídia o tenente inglês. E continuou: ‘Poderia abate-lo, mas deixei-o seguir e quando o abandonei rumava para o oeste.’ Ora, se eles estavam à altura do litoral do Paraná, oeste era a direção do continente, indicando claramente que, na afobação, os aviões tinham voado sobre o território brasileiro.

Nesse dia, e em torno daquela hora, estávamos almoçando em casa quando meu filho Sérgio – então com 11 anos – gritou lá de fora: ‘Pai, venha ver um risco no céu!’ Fui à janela e lá no firmamento estava uma grande esteira branca que, pelo grau de dissipação, informava que era um avião que se deslocou do leste (litoral) para o oeste (Argentina). Isto me intrigou profundamente porque nossa cidade não fazia parte do itinerário de rotas aéreas. Arrumei rapidamente a máquina fotográfica e comecei a tirar fotos. Já ia voltando para dentro de casa quando surgiu lá no horizonte, a leste e um pouquinho mais ao norte da primeira esteira, outra linha mais fininha em trajetória convergente à primeira. Tratava-se de outro avião voando a uma velocidade incrível. Mais tarde, um colega de trabalho me informou que tinha visto este segundo avião com um binóculo, identificando-o como um caça – e mais, que tinha estranhado ao ver que ele estava armado com dois mísseis. Mas infelizmente, devido à grande altitude da perseguição, não foi possível identificar nas fotos as silhuetas dos aviões.

Com o ‘furo’ fotográfico, viajei para São Paulo e procurei as sedes das revistas Veja e IstoÉ e dos jornais Folha de S.Paulo e Estadão. Todos os editores internacionais não acreditaram na minha história e descartaram a hipótese de invasão do nosso espaço aéreo. Nem quiseram ouvir meus argumentos baseados na análise das esteiras que indicavam seus deslocamentos em trajetórias convergentes, a sequência da passagem (indicando uma perseguição), os tipos de aviões – (um com reator e outro sem), a enorme altitude dos voos (12.000 metros, o limite da atmosfera), a orientação (do litoral para a Argentina), tudo somado ao detalhe do ‘oeste’ da entrevista do tenente inglês, as coincidências de lugar e horário e, por fim, o testemunho de meu colega.

Depois da guerra, escrevi ao tenente inglês Simon Hargreaves, piloto do Harrier, e no dia 27 de setembro de 1982 ele me respondeu. Suas palavras confirmavam o encontro: ‘Como você corretamente disse, interceptei um Boeing 707 argentino ao meio-dia do dia 21 de abril. Fui alertado no deck, mantive contato com o 707 pelo meu radar e imediatamente levantei voo do HMS Hermes. Tive contato visual com a aeronave por volta de 5 milhas, enquanto ela estava a 25.000 pés e subindo. Permaneci ao lado da aeronave e a direcionei para longe da frota, permanecendo com ela até que a mesma ficasse a 70 milhas distante e uma altura de 42.000 pés.’ Ainda como resposta à pergunta óbvia do ponto de encontro, foi evasivo: ‘Não foi possível saber exatamente a posição da interceptação, mas ela se deu aproximadamente a mil milhas ao sul da ilha de Ascensão.’ É justificável que o piloto não pudesse me fornecer a longitude do encontro por se tratar de um segredo de guerra e sua divulgação causaria um impasse diplomático, mas afirmar que ‘não era possível saber’ é um exagero, já que essas informações estavam diante dele, no painel. Mas nem precisou: juntando as palavras retiradas de suas entrevistas na imprensa – ‘Quando o abandonei, rumava na direção oeste’ – com a latitude confessada de mil milhas ao sul de Ascensão (correspondente ao litoral do Paraná), pode-se concluir que, sim, os dois aviões invadiram nosso território e mais, que nossas autoridades nunca souberam disso. Como sei? Simplesmente perguntando ao Cindacta I (na ocasião, só existia o de Brasília). Na resposta, me informaram que desconheciam o fato. Quanto à afirmação minha de que essa ação deu início à guerra das Malvinas-Falkland, o tenente confirma na carta: ‘A partir daí tivemos a certeza de estar participando de uma guerra.’

Faltava uma palavra argentina sobre o encontro. Ela veio com uma entrevista que fiz dois anos depois da guerra com o piloto argentino Armando Horácio Fernandes. Ele ainda estava em licença remunerada por ter participado da guerra. Tinha vindo ao Paraná a passeio, mas – coisas do coração – acabou se casando com uma paranaense. Mostrei ao piloto todos os meus documentos e falei-lhe sobre minha tese. Depois de olhar com muita atenção, concluiu:

‘Analisando friamente seus documentos, acho certa sua teoria da invasão do espaço aéreo brasileiro. Senão, como explicar? Pelas fotografias, pode-se ver que um dos aviões é comercial e o outro com reator, caso do Harrier. Na carta do piloto temos um relato superficial por segredo militar, mas a posição de mil milhas ao sul de Ascensão coincide com o litoral de seu estado. A meu ver, a manobra do piloto argentino foi refugiar-se em território brasileiro… Conheci bem aquele Boeing, um dos dois aviões cedidos pelas Aerolineas Argentinas. Este, o espião, tinha prefixo LV-POP e estava equipado com sensores, radares e câmeras de alta precisão. O outro, de prefixo LV-MEX, foi usado para transporte de soldados.’

Para complementar, perguntei-lhe sobre um mistério, já que a imprensa argentina a que tive acesso por conta do episódio tinha divulgado o possível afundamento do Hermes durante a guerra e os ingleses negavam. Ele então me relatou sua participação no episódio: ‘A operação contra o Hermes foi feita com sete aviões: dois Mirage, três 4-B e dois Pucará. Ao final da ação, só dois voltaram: um dos 4-B e o Mirage que eu pilotava. A tática aplicada foi de surpresa. Os dois Mirage fizeram jogo de distração na popa e na proa do Hermes. Os 4-B entraram em fogo cruzado rasante e os Pucará deveriam atingir o Hermes abaixo da linha de flutuação. Um dos Pucará foi logo atingido e nem o vi entrar em combate. Do outro acompanhei a trajetória: chegou a 50 metros do porta-aviões voando a um metro e meio do mar, aí descarregou seus mísseis. Levantou o avião verticalmente a uns 30 metros e numa manobra de girar as pontas das asas recuperou a vertical e em picada jogou-se sobre a pista do Hermes, provocando um buraco de 5 a 6 metros. O porta-aviões inclinou-se 45 graus mas mesmo assim conseguiu virar-se e seguir para a ilha de Granada, onde foi reparado. Mas não participou mais da guerra.’

O mais incrível é que uma guerra que se desenvolveu no extremo do Atlântico Sul começou e terminou nas costas brasileiras, quase no mesmo local. O último ato da guerra foi quando o petroleiro Hércules –um dos maiores do mundo – foi bombardeado pela aviação argentina quando se dirigia para abastecer os navios ingleses. Foi atingido por bombas de 500 libras e uma delas se alojou no casco sem explodir. Pasmem! O navio-bomba foi rebocado para o ancoradouro da Ilha do Governador, no Rio, um lugar densamente povoado. Depois de alguns dias de impasse, ficou decidido pela seguradora o afundamento do navio. Novamente a ‘bomba’ foi rebocada para leste da Ponta da Taquara, litoral de Santa Catarina e afundado. Isto é, o primeiro e o último ato da guerra deram-se nas imediações de nossa costa. Curiosamente, no início, a uma grande altitude – cerca de 13.860 metros acima do nível do mar – e, no fim, numa grande profundidade – 2.700 metros abaixo do nível do mar.

Estes foram os limites de mais uma insensatez humana!

Este fato demonstra como é difícil para um cidadão comum contar sua história pela mídia, dado o medo da imprensa em divulgar assuntos de incrível observação, mas também de baixa credibilidade (embora vez ou outra apareçam nesta mesma mídia assuntos como o ET de Varginha, discos voadores e os intermináveis chupa-cabras e afins). Quando aconteceu o episódio era uma quarta-feira, feriado nacional. Esperei o Jornal Nacional daquele dia, que só registrou o encontro aéreo como a última notícia. Depois, os jornais repetiram a notícia sem detalhes. Telefonei para o departamento de jornalismo da Globo e o jornalista Renato Machado, que me atendeu, descartou a possibilidade daqueles aviões terem invadido o espaço aéreo brasileiro. Mandei revelar as fotos somente com os negativos, já que naqueles tempos a cópia impressa demorava uma semana. Com esses negativos, no domingo à noite viajei para São Paulo. Como disse no texto, fui aos principais veículos da época. Na revista Veja, mostrei as fotos para o então editor internacional, Ricardo Setti. Ele olhou-as e concluiu que, como as fotos não mostravam a silhueta dos aviões, nada poderia fazer. Fiquei frustrado. Na redação do Estadão, seu Mayrink mandou copiar os negativos em preto e branco e confirmou a inexistência da imagem dos aviões. E assim se repetiu nos outros jornais e revistas que visitei.

Sem o detalhe da invasão de nosso espaço aéreo, naquela semana a revista IstoÉ publicou uma reportagem mais detalhada do encontro. Depois, a imprensa ocupou-se dos novos episódios da guerra e esse primeiro encontro aéreo foi esquecido.

Sobre o assunto, cheguei a escrever um livro, O Voo do Besouro (Por que o nome? Ora, o besouro não está anatomicamente preparado para voar porque carrega aquele corpão e tem duas asas ridiculamente pequenas… Apesar disso, voa), que também não consegui publicar. Anos mais tarde (4/2/2001), concedi uma entrevista para o jornal Diário da Manhã, de Ponta Grossa, Paraná, sobre o assunto.

Finalmente, este fato foi registrado na revista Nossa História – então, da Biblioteca Nacional – como uma nota na seção ‘Almanaque’, pág.88 do número 14, ano 2, de dezembro de 2004. Diz a nota:

Foi o episódio que inaugurou a Guerra das Malvinas.

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Professor aposentado, Curitiba, PR