Nicholas D. Kristof

"Não conheci Danny Pearl, mas me sinto como se o tivesse conhecido.

Penso em uma conversa que tive com um correspondente estrangeiro em Cabul, em dezembro. Ele estava desesperado para chegar a Kandahar, a despeito dos barricadas colocadas nas estradas pelo Taleban e por bandidos, e falou em vestir uma burka para se disfarçar de mulher.

Ou no colega que, na guerra do Congo, correu para uma cidade prestes a ser atacada por rebeldes para poder estar lá e escrever sobre a queda das forças do governo.

Ou da vez quando me vi pedalando furiosamente uma bicicleta na direção das tropas em Pequim que estavam atirando nos manifestantes em favor da democracia. Tive de serpentear no meio da multidão que, mais sensatamente, movimentava-se para longe do tiroteiro e compreendi que trabalho maluco é o do correspondente – correr numa direção quando todo mundo com um mínimo de inteligência está correndo na direção oposta para salvar sua vida.

Cada vez que um colega como Danny Pearl é morto, essa morte faz correr um calafrio pela espinha de todos que alguma vez já foram correspondentes no estrangeiro. Ser um jornalista no exterior é avaliar constantemente o perigo – ?Até que ponto irei para obter a reportagem?? – e a morte de Danny faz lembrar a todos nós a impossibilidade de uma avaliação correta e os riscos de julgar erradamente.

Dez jornalistas estrangeiros foram mortos durante a atual turbulência no Afeganistão e no Paquistão, enquanto apenas um soldado americano morreu no combate lá. Fica difícil evitar a conclusão de que trabalhar como correspondente é muito mais perigoso – ou temerário – do que ser um soldado das forças especiais.

Usei a palavra ?temerário?, mas é claro que não estou falando sério.

Correspondentes de guerra são irritadiços demais para serem heróicos e determinados demais para serem outra coisa.

Em Cabul, em dezembro, senti um renovado respeito pelos correspondentes estrangeiros (e pelos fotógrafos, que, muitas vezes, enfrentam riscos ainda maiores). Sendo um colunista, venho e vou, mas alguns jornalistas passam meses lá, no vale das sombras.

Um de meus colegas quis fazer uma reportagem sobre o povo hazara que estaria passando fome e sujeito a doenças na região central do país.

Havia dois caminhos para chegar lá: uma estrada minada ou uma outra infestada de bandidos. Escolheu as minas, mas fez o caminho pelas montanhas com segurança, conseguiu a reportagem e deixou dinheiro para salvar uma criança doente. Na volta, na estrada onde ele já havia passado, um caminhão na frente dele detonou uma mina e foi completamente destruído.

Será que a morte de Danny Pearl vai mudar alguma coisa? Vai fazer com que os repórteres sejam mais cautelosos? Espero que sim, mas duvido.

A verdade é que a guerra é uma reportagem fascinante, o caminho para artigos de primeira página, prêmios Pulitzer, promoções. É aterrorizante, extenuante, traumática, fascinante.

À noite, sentados no restaurante de um hotel esquecido por Deus, com o alívio que surge entre os colegas que acabam de voltar das aventuras do dia, há uma incrível camaradagem e euforia. E quando uma reportagem é publicada e corre o mundo, mostrando alguma calamidade ou brutalidade e, dessa forma, faz com que as pessoas se sintam menos brutais ou menos infelizes, você sente orgulho de ter salvo vidas.

Em uma ocasião, quando cobria a guerra do Congo, o avião no qual eu viajava se acidentou, fui perseguido na selva durante dois dias por guerrilheiros rebeldes e contraí o tipo mais letal de malária. Mesmo assim, as recompensas por ter trazido à tona ocorrências difíceis e novas tornou esta viagem talvez a mais gratificante que já fiz.

Por isso, entendo porque Danny Pearl empreendeu esse trabalho. Mas, enquanto pranteio a morte dele, alimento a esperança – contra as expectativas – de que nós, jornalistas, sejamos mais cautelosos.

A morte de Danny Pearl deve ensinar-nos algo sobre nossa vulnerabilidade, sobre a primazia da vida sobre o trabalho, sobre a necessidade de respirar fundo antes de permitir que os instintos competitivos nos conduzam por uma estrada de terra em busca de uma reportagem incerta do outro lado de um posto de controle comandado por soldados bêbados.

Às vezes, a fanfarronice jornalística nos impele a assumir riscos que não deveríamos; às vezes, grupos de jornalistas se espremem dentro de um carro e, juntos, fazem coisas que nenhuma pessoa faria sozinha. Este é o momento de admitir esses impulsos e passar a refreá-los. Acima de tudo, reverencio todos esses correspondentes estrangeiros que lá estão. Se os acusasse de serem nobres, eles despejariam sua bebida sobre mim. Mas eu me orgulho de estar na mesma profissão deles."